1) Ou optando por aquelas saladas impostoras que lá para o meio têm uns fusillis escondidos e conduto de chicha a valer.

2) Ou mantendo a estrutura saladeica verde e leve mas comendo quantidades astronómicas da mesma.

Em relação à opção 2, se alguém consegue fazê-lo e ficar em paz consigo mesmo tudo bem, mas para mim não há salada suficiente no mundo para aplacar este apetite.
Posso enfardar um contentor cheio de talos duros de alface e ainda assim fica aquele vazio triste e insaciado. O estômago até vai enchendo, fisicamente falando quer dizer, enquanto espaço limitado de “arrumação” de comida… mas emocionalmente falando, há ali uma zona algures nas cavidades do apetite que continua completamente às moscas, vazia, intocada. Faz eco. E é triste de ouvir.

E o pior é que o meu estômago reage defensivamente à hipótese de salada contraindo-se de medo e abrindo um poço sem fundo que é o apetite animal que passo a achar que tenho pela simples ideia de me ver encurralada entre um encosto de cadeira e um pratinho de tomate e pepino. Nem vale a pena tentarem confundir-me com ilusionismos de orégãos, croutons aleatórios e vinagrettes bonitos. É uma cena pavloviana: Ameaça de saladinha = Apetite automático para comer 3 gnús.

Posto isto e para concluir: eu até consigo conceber a ideia de uma salada ao jantar, o dia vai acabar pouco depois por isso não é preciso gerir um estômago deprimido e a roncar durante muito tempo. Agora um almoço? O santo padroeiro da comidinha da boa? O momento pelo qual anseio desde as 9h para encher este bandulho de conforto e calor?

A vida é demasiado curta para ficarmos bem com saladinhas, malta.